Segue um poema simpático, quase infantil, sobre o tema em causa. É de Charles d’Orléans, o Rei aprisionado, pai de Louis XII, nascido em 1394 e falecido em 1465, depois de ter estado preso em Inglaterra entre 1415 e 1440, altura em que se dedicou à poesia:
Hiver, vous n’êtes qu’un vilain,
Eté est plaisant et gentil,
En témoin de Mai et d’Avril
Qui l’accompagnent soir et main.
Eté revêt champs, bois et fleurs,
De sa livrée de verdure
Et de maintes autres couleurs,
Par l’ordonnance de Nature.
Mais vous, Hiver, trop êtes plein
De neige, vent, pluie et grésil;
On vous dût bannir en exil.
Sans vous flatter, je parle plain,
Hiver, vous n’êtes qu’un vilain.
Foi nessa idade que a poesia me veio buscar
Não sei de onde veio
Do inverno, de um rio
Não sei como nem quando
Não, não eram vozes
Não eram palavras
Nem silêncio
Mas da rua fui convocado
Dos galhos da noite
Abruptamente entre outros
Entre fogos violentos
Voltando sozinho
Lá estava eu sem rosto
E fui tocado.
Não sei de onde veio
Do inverno, de um rio
Não sei como nem quando
Não, não eram vozes
Não eram palavras
Nem silêncio
Mas da rua fui convocado
Dos galhos da noite
Abruptamente entre outros
Entre fogos violentos
Voltando sozinho
Lá estava eu sem rosto
E fui tocado.
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